Escrever com
o estômago,
deliciar-se
para a guerra.
Meu amor eu
estou sozinho
e tenho medo:
Lá fora um
prato de comida
de ódio e
de sexo.
A vida como
pode ser,
náuseas e
dores e um coqueiro
um
presidente estúpido,
anedotas
sobre a fase anal.
Tudo isso é
a verdade estranha da vida
e, quem
sabe, quando eu morrer
esteja escrito
em meu horóscopo
que eu já
sabia
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